| Flammenvogel | Der Schmerz brennt häßlich unter dem Nagel, als der Splitter aus dem Fleisch unter dem Horn gezogen wird. Erde klebt unter den Nägeln, bedeckt die Finger und die Hände hoch bis zu den Gelenken. Die Kälte hat sie starr gemacht und stumpf, es ist nicht mehr viel zu fühlen ausser Schmerz, wenn die Kuppen sich zu grob in den Leib graben. Drei Gräber wurden geschaffen. Jedes so breit und hoch wie eine Hand, und so tief wie von den Spitzen zu den Knöcheln. In jedes von ihnen wird eine Blume gebettet. Ein Vergissmeinnicht. Ein Gänseblümchen. Eine Rose. In der erdigen Kühle streichen die Fingerspitzen ein letztes mal über die zarten Blütenblätter. Unter der Berührung zerfallen sie. Dann umfassen die Hände die kalte Erde und hebt sie sanft auf die drei Blumen in ihren drei Gräbern. Es ist eine lange Reihe an kleinen, schmückenden Steinen, von denen jeder ein Grab kenntzeichnet. Die Nacht wird bald von der Dämmerung erhellt, doch die drei Gräber bleiben noch lange frisch. Dann reihen sie sich ein. |
